¿Por dónde empiezo? Nunca es fácil hablar del abuso por el que has pasado. Diablos, es lo más difícil… Pero alguien tiene que hablar. Si te quedas callado, ¿quién va a compartir tu historia?
¿Alguna vez te librarás de esa carga, de esa etiqueta que te puso el maltratador?
Aceptar que era una víctima fue extremadamente difícil. No sé qué es peor: ser maltratada por un desconocido o por un hombre que se suponía que era el amor de tu vida…
Era octubre, un mes maravilloso para los cambios. Lo recordaré como el día en que recuperé mi libertad. Fue el día en que por fin recibí los papeles del divorcio y en que a él lo metieron en la cárcel.
Sí, me alegró saber que mi marido estaría entre rejas. Ex-marido, para ser precisos.
Quizá te preguntes por qué digo algo así. Estoy segura de que lo entenderás a medida que vayas leyendo mi historia. Me disculpo de antemano si usted no será capaz de soportar a través de, pero yo no te culpo. Cuando pienso en ello ahora, no sé cómo sobreviví tanto tiempo.
Toda mi vida he sido “el alma de la fiesta”, como diría la gente. No importaba por lo que estuviera pasando, nunca dejaba que la sonrisa abandonara mi cara.
Hasta el último año de mi matrimonio. Cuando alguien me preguntaba, fingía una y murmuraba algo como “mucho estrés en el trabajo”.
Pero el trabajo nunca fue el problema. Mi pesadilla empezaba en cuanto salía de la oficina. Compartir con él las cuatro paredes de nuestro apartamento de un dormitorio era imposible. Podía sentir mi miedo y entonces era cuando peor estaba.
Pasó de ser una persona con la que quería pasar el resto de mis días, al hombre que odiaba con cada célula de mi ser. En un abrir y cerrar de ojos. Así de rápido cambiaron las cosas.
Cuando estábamos saliendo, había momentos de pura honestidad cuando se abría. Viene de un hogar roto y su padre era abusivo con todos.
Escapar de casa a los dieciséis años no es fácil, sobre todo cuando te acompaña un pequeño.
Se mudó y su hermano pequeño le siguió. Encontrar un trabajo en esas circunstancias no era pan comido, pero lo consiguió. Trabajaba y se financiaba a sí mismo y a su hermano para que pudieran terminar sus estudios.
Su madre vivía con un hombre que no dejaba de maltratarla. Una vez me dijo que veía cómo su padre se aprovechaba de su madre y que ya no podía fingir más. Tenía trece años y ella le dijo que no era para tanto.
Le convenció de que era amor y que debía comportarse como su marido quería. En cuanto supo que su madre era víctima de maltrato doméstico, quiso denunciarlo. Ella nunca le dejó hacerlo.
Un par de décadas más tarde, yo hacía el papel de su madre. Digamos que todo fue una especie de deja vu después de todo lo que compartió conmigo.
Ahora, ni siquiera sé si alguna de sus palabras era cierta, o si sólo me estaba describiendo cómo sería nuestro futuro.
¿De verdad me quería? Y si lo hacía, ¿cómo pudo hacerme esto? Me destrozó por completo.
Antes era feliz y llevaba la cabeza bien alta. Un “rayo de sol”, como me llamaban mis amigos. Tuve una infancia bastante feliz y estaba en camino de alcanzar mis metas.
Elegir entre carrera y familia era una tarea difícil, pero siempre creí firmemente que cuando llegara el hombre adecuado, lo sabría.
Cuando apareció, Dios mío, me enamoré perdidamente. Era la imagen perfecta; uno de los mismísimos dioses griegos.
Lo mantuve profesional hasta que una noche nos encontramos fuera de un hotel. Estábamos en la misma conferencia y, bueno, era la hora de un pequeño descanso. Estaba jugando con el cigarrillo entre los dedos cuando se me acercó.
“Estás increíblemente atractiva y me encantaría que me dieras tu número para devolverte el mechero”.
Mientras mi cerebro procesaba sus palabras, metió la mano en mi bolsillo derecho y cogió mi pequeño mechero azul.
“¿Perdona?”, fue todo lo que dije. Tengo que admitir que había algo intrigante en él que me atrajo.
“Su número. Por favor”, me dijo cuando me dio su teléfono.
Un par de años después, maldigo aquel día y el momento en que puse mis ojos en él. Estaba preparada para esa fase de luna de miel que siguió poco después, pero no para el trauma que me hizo pasar.
Después de salir durante un año, exactamente en nuestro primer aniversario, me levantó la mano por primera vez. Estaba disgustado por su trabajo, y yo creía firmemente que no volvería a ocurrir. Dos meses después, volvió a hacerlo.
Dejé de prestar atención a esas cosas horribles que me decía hasta que me di cuenta de lo mucho que estaba influyendo en mi comportamiento y en mi carrera.
Perdí la confianza en mí misma porque me convenció de que no era lo bastante buena ni lo bastante lista.
Me hizo creer que lo conseguía todo fácilmente porque soy mujer, que lo único que tengo que hacer es sonreír y ponerme algo que me ciña la figura. Me sentía inútil y desgraciada.
¿Cómo podía hacerme esto el hombre de mis sueños?
Pero ya sabes, él me ama, así que debe estar diciendo la verdad. Y todos esos moratones que me colocaba tácticamente en el cuerpo para que no se vieran bajo la ropa no tenían por qué estar ahí.
Nunca quiso hacerme daño, sólo sucedió porque no se sentía bien.
Tres meses antes de entregar los papeles del divorcio fue la última vez que me insultó. Ese mismo día dejó una marca en mi cuerpo…
Seguramente, nadie me preparó para el trauma por el que pasé, pero me negué a darme por vencida. Elegí salvarme de él.
